Про осень, скуку и футбол

На ход с углового пас пяткой,
сухим закрутивши листом,
послала мяч осень в девятку,
где сходятся брёвна крестом.
Хотела забить с углового, -
хоть левой, хоть правою бей,
был угол тупее прямого, -
гол глупый, но угол тупей!
А осень кричит мне:”Тупее!”
Да, милая, так правильнЕй
но бабы становятся злее,
когда прижимаюсь плотней.
Бьют крыльями уток пунктиры,
на юг улетает футбол.
Чихает в холодном сортире
ноябрь простужен и зол.
Зелёной стихи пахнут скукой,
залиты микстурой тома.
И снится, что руку, как сука,
кусает и лижет зима.