Надеваю пуанты... и звуки становятся глубже.
Разливаются ноты, дрожащей истомой в груди.
Я скажу ему танцем, что он мне так истинно нужен,
Что о нем вечерами поют проливные дожди.
Надеваю пуанты... и фразы на кончиках пальцев,
По изгибам скользя, застывают в изящном клише.
Мои мысли порой, как толпа одиноких скитальцев,
Ищут кров и уют лишь в его неприступной душе.
Быстрый шаг, фуэте, тело ловко сменяет позы,
По паркету пуанты скользят, и ему горячо…
Я хотела бы в бури, в любые житейские грозы
Ощущать с собой рядом его волевое плечо.
Он – не Дэниел Крейг, а я вовсе не прима балета,
И я в нем не ищу никакой постоянной константы.
Я парю над землей в невесомых кругах пируэта,
Он танцует со мной, если я одеваю пуанты.
|
