О детях, даче и работе
Все люди говорят со мной.
На комариной стонут ноте
Гитарной тоненькой струной.
Мотив улавливаю сразу
И головой киваю в такт.
Как по заказу, точно фразу
Сплетаю в подходящий факт.
Души пергамент расстилаю,
Способен тут писать любой.
В сей свиток без конца и краю
Стремятся жадною гурьбой.
А после слышу я, усталый,
Несется тихо мне во след:
«Какой, однако, добрый малый!
Красавец, умница, поэт».
И жизнь уж кажется пригожа,
В ней признанье, цель, друзья.
Но как шагреневая кожа,
Из года в год сжимаюсь я.
И блекну медною монетой
От грязной сутолоки дней,
Как будто выцветшее лето
В свинцовом сумраке дождей.
А может, все же он подкинет
Кусочек неба голубой?
Чтоб утонуть в прозрачной сини,
Услышав голос: «Что с тобой?
Не огорчайся так, приятель.
От горя мы спина к спине
Вмиг отобьемся, как спасатель,
Я на горячем скакуне
Примчусь, хотя бы был далече,
Ворвусь в твой опустелый дом,
Взвалю играючи на плечи
Что ты несешь с таким трудом».
Но тот, кто пробовал с натугой
Без криводушия и лжи,
С каким- то искренним испугом
Тащить из пропасти во ржи
Мне смело простирая руку,
Был слишком легок или мал.
И с почвой скорую разлуку
Он, содрогаясь, ощущал.
|
