У соловья весной Вдруг голос потерялся. Пищит, за чтобы он не брался. Ему влюбленным петь, А он сидит бобыль. Не сказка это. Это, к слову, быль. Какие тут уж ноты, Если голос сел. А как он раньше Эти песни пел. Шаляпин рощиц и полей, Наш первый голос, соловей. Ему рукоплескали, пел на бис. Он даже никогда не думал Взглянуть вниз. Там только те, Кто в песнях не силён, А он талантлив и умён. А где же публика? Внизу никто не ждёт. Ведь тот, кто пел, Уж больше не поёт. А голос свой, Он весь потратил зря. Так чем же лучше, Скажем воробья? Ведь тот не песнями живёт, Зерно своё не зря клюёт.
|