Были мы в стране ненашей. Пляж... Бутылочка вина... Разомлев слегка, Юрашей Назвала меня жена. Я сижу довольный, квашу, Замечаю только вдруг, Услыхав её «Юрашу», Как-то смолкли все вокруг. Тут какой-то африкаша, Как и все они – атлет, Ткнув в меня, спросил: «You, Russia?» Я аж рот открыл в ответ. Но потом, вставая с ложа, И хлебнув ещё вина, Молвлю: «Слышь, меня так может Называть одна жена!» А тем временем Наташа Чуть не валится под стол... Этот негр опять: «You, Russia?» И так ласково, козёл... Говорю: «Ты чё, дураша? Юра я! Ты понял? Эй!» Он опять своё: «You, Russia?» Не, ну точно – афрогей! Закипаю от бессилья: «Всё, – решил, – сейчас убью!» Он смеётся: «Ты – Россия?» Тут я понял, что туплю... Потеряв оскал свой львиный, Я смотрю ему в плечо, И уже с довольной миной Говорю: «Ну да... А чё?» Эта «жертва перегрева», Лихо хлопнув по плечу: «Putin! Crimea! Respect! Forever! Do you want to drink?» – Хочу!
|