На диком пляже пить рассветы
пьянящих запахов полыни.
Песчаный мех уютной бухты
котёнком ноги щекотал.
А ночью падают кометы,
как и тогда так и поныне,
классично освежают фрукты
и крики чаек возле скал.
Когда теплом ласкали струи,
стекая в лоно и по бёдрам...
Мужские руки так приятно
готовят кофе по утрам.
Амур окрасит поцелуи,
желанье остаётся твёрдым,
ты, что-то вымолвив невнятно,
опять уносишься к Богам...
А солнце тралит побережье,
бросая сеть на дно залива,
где как обычно, под камнями,
меня встречает старый краб.
Я строю памятник надежде,
но скоро сбросит лист олива.
Опять скучаю вечерами...
Причал, баркас и лунный трап.
|
