как сорванный цветок...

…

Как сорванный цветок,
Лежал поэт погибший.
И опытный стрелок
Стоял, глаза прикрывши…
Опущен пистолет
И в жилах кровь застыла.
Прошло уж столько лет,
Россия не простила
Мартынову того
Ужасного убийства.
Неужто, это всё
Из зависти, корысти?
Мечтательный поэт
Стихи твои меж нами
Живут уж двести лет.
И свежими цветами
Украшена всегда
Печальная могила.
Не гаснет никогда
Поэзии светило!
Твой сломанный челнок
Плывет в небесном море.
Жизнь радости глоток,
А смерть печаль и горе.