Яков Соловейчик
Никуда, ниоткуда, ни зачем, никому,
В ожидании чуда, лишь себе самому,
Бесконечно рифмую, словно в море тону,
Мне судьбу бы другую, не тянуло б ко дну.
Мне достичь бы нирваны, что по-русски – покой,
Но душевные раны не залечишь строкой,
Изменить отношенье – это всё суета,
Это – воображенье, а вокруг пустота.
Мне послать бы всё к черту – не Дедал, не Икар,
Жизнь не первого сорта – залежалый товар,
Беспросветная скука, Время точит косу,
Злая ведьма Разлука роет яму в лесу.
Нет ни правды, ни смысла – никого, ничего,
Только мрачные мысли отмечает перо,
Никуда, ниоткуда, лишь себе самому,
В ожидании чуда погружаюсь во тьму.
11.06.2011.
Ольга Мищенкова
В ожидании чуда погружаюсь во тьму…
Где-то плачет Иуда не по мне одному,
Где-то вымерзли вишни у Раневской в саду,
Никуда, ниоткуда я зачем-то иду…
Нет ни правды, ни смысла…Суеты суета…
Повстречал на дороге возле дома кота…
Он мяукнул... Ответно что-то я прохрипел,
Вдруг припомнилось: раньше не фальшиво я пел…
Не боялся открытий, смысл пытаясь найти…
Беспросветная Скука мне мешает идти,
И Разлука зависла омертвелым крылом
Только мрачные мысли отмечает перо…
Где-то плещет нирвана, где-то – шторма прибой…
Я обугленной строчкой всё бегу за Судьбой –
Доказать ли желаю что себе самому?
В ожидании чуда погружаюсь во тьму…
29.06.2011
Яков Соловейчик
Бреду по жизни, словно Голем,*
Как безымённый шабес-гой,**
Без лика, сердца и без воли,
Из глины, полый и нагой.
Как создан робот для работы,
Так – для страданий человек,
И жизнь – отвратная, до рвоты,
И век жесток. Короткий век.
Тоску и холод всей вселенной,
Таит улыбка манекена,
Среди безжизненных витрин.
В надежде вырваться из плена,
Восстав из праха, ляжешь тленом,
Поверх загаженных перин.
15.06.2012.
* Голем (совр. иврит) – манекен, куколка бабочки.
(др. иврит, арамейский) – чистое вещество.
** шабес-гой – шабес (идиш) – суббота, гой – любой человек нееврейской национальности. Нееврей, которого религиозные евреи нанимают для исполнения домашних работ в субботу
Ольга Мищенкова
И жизнь – отвратная, и век – поганый,
Что продолженьем прошлого идёт:
До тошноты зачитан «Идиот»,
Остервенело трезв Рогожин пьяный…
Без лика, нагишом, влачится (пусть?) –
Пустая девка без стыда и сердца,
Которая, заметив иноверца,
Забудет всё, чему учил Иисус.
В веках смердит перинно-пыльный дух –
Загажен крепко им лебяжий пух,
Пришелец ежедневно жнёт субботу.
А кто-то в распальцованности дней
Потенциально гибнет от идей,
Прикрыть желая гибель позолотой.
17.06.2012
Яков Соловейчик
Золотом бренным,
Словно, сквозь пальцы песок,
Время уходит.
Завтра на смену,
Хлынет такой же поток
Скорбных мелодий.
След мой растает в песке,
Облако – в небе.
Горстка песчинок в руке –
Быль, или небыль?
08.2011.
Ольга Мищенкова
Странник идёт по пескам
Мертвого моря –
Былью – по дюнам
Болью – по душам
Словом – за Словом...
30.08.2011
Яков Соловейчик
Слово за словом, кристалл за кристаллом,
Тихо рождается тайна узора,
Жизнь – листопад из словесного сора,
Тусклой витрине не стать пьедесталом.
Времени ветром давно пролистало,
Книгу Судьбы – этот ящик Пандоры,
Что бы открылось там девственным взорам?
Видеть страдания им не пристало.
С миру по нитке, да с кочки на кочку,
Это и есть золотая цепочка –
Наших желаний основа основ.
В формуле света, где нет «постоянной»,
Лишь сорняки расцветут, да бурьяны,
Мертвое море фантазий и слов.
31.08.2011
Ольга Мищенкова
Ты не заметил?
Холод потеплел,
Но от промозглости пока не скрыться…
Наш мёртвый дом совсем осиротел,
И на рассвете, как всегда, не спится…
Туман припудрит к утру наши лица,
Чтоб краски ночи обратить в пастель.
Ты помнишь ли?
Причудливость теней
Не позволяла ощутить реальность,
В которой фальшью бил неон огней…
Манила бездорожья зазеркальность
И лёгким эхом отзывалась данность
Не безысходность выдуманных дней.
Ты веришь ли?
Усталостью пролог
Не написать…
Зачем тревожить лунность?
И прошлым летом ветер не помог
Переболеть безжизненностью струнам…
В который раз прочитываем руны
И пишем,
пишем
новый эпилог…
Ты не устал?..
25.02.2011
Яков Соловейчик
Устал ли я? Мне кажется, устал,
Устал бежать, кричать, стрелять, влюбляться,
Нам всем грядёт трагический финал,
Его ни избежать, ни отказаться.
Усталость – это наш с тобой удел,
Вся жизнь – пунктир, проходит в ритме рваном,
Хотел достичь успеха – не хотел,
Итог один – ни славы, ни нирваны.
Всё просто так. Одна галиматья.
Гали Матье остался бы доволен.
Кто бог мне? Кто палач, а кто судья?
Ни вольности, ни радости, ни воли.
Любовь моя – расколотый кристалл...
Усталость поднялась на пьедестал.
26.02.2011
Ольга Мищенкова
«Усталость поднялась на пьедестал»*,
Вчера, сегодня, завтра – всё едино…
И понимаешь – навсегда устал,
И осень за окошком стынет, стынет…
Удел ли наш – холодная душа,
В которой силы жизни не осталось?
И в рваном ритме жизнь почти прошла,
А что там на десерт?..
Такая малость…
Пунктирно промелькнули по судьбе
Штрихи и лица, параллели смыслов,
Закатный блюз играет на трубе
Кленовый дождь звучаньем золотистым…
Влюблённостью споткнувшись о финал,
Ты вновь пришел к началу всех начал.
*«Усталость поднялась на пьедестал» – строка Я. Соловейчика
26.02.2011
Яков Соловейчик
Когда-то Слово было Богом,
Во тьме витало над водой,
Явился свет, а в нём – дорога,
И цепь событий чередой...
Всё начинается со Слова,
Но, как бессмысленны слова,
Когда их может нам сурово
Вещать пустая голова.
Как много горечи и муки,
Когда чарующие звуки –
Вторичный признак естества.
Вербальный мир боготворили,
Но, утонули в говорильне,
И смысла нет уже в словах.
* «Слова, слова...» – название автобиографии Ж-П. Сартра.
12.03.2011.
Ольга Мищенкова
«И смысла нет уже в словах»,
Как нет его в поступках наших...
Дела – и те – ложатся фальшью
На обнажённых берегах.
И обещаний звукоряд
Рассыпался, как нить жемчужин...
Ты делишь с кем-то пресный ужин,
Хотя ему совсем не рад...
Вторичный признак – словно, смог,
В котором выжить ты не смог,
Сегодня – оправданье муки.
Вербальность – прошлого абсент...
Когда-то чувственный акцент
Ложился естеством на звуки.
13.10.2011
Яков Соловейчик
.........................Ольге Мищенковой
Увидеть свет, впитать его в себя,
И вспыхнуть, как созвездие созвучий,
О, мог ли я мечтать о доле лучшей,
Свой стих в глубинах памяти тая?
Я в каменных границах мартобря*,
Не требую ни славы, ни парада,
Пролиться стихотворным звездопадом,
И жизнь, быть может, прожита не зря.
Я много слышу пламенных речей,
В туманах словоблудья сонм рвачей,
Мелькает мотыльками в свете рампы.
Но, кажется, я все же, не один...
Евтерпы брат – волшебник Алладин,
Стихи извлек из старой медной лампы.
*«31 мартобря» – Н.В.Гоголь
31 марта 2012
Ольга Мищенкова
1.
Уже всё было: и созвучий свет,
И пламя – не свечи! – всех звёзд под небом…
Тот обыватель, счастья что не ведал,
Заставил верить, что Созвездья нет…
Он чёрной тушью заливал пастель,
Полутонов лишая акварельность…
Так холодна была его постель,
Что в творчестве увиделась неверность…
Но суть не в том… Не обыватель – пуст,
Который от нуля шагает в минус…
Поэт рассыпал полотно из бус,
Подумав с перепугу, что приснилось
То, чем дышал в метели февраля –
Бессмысленность и уп-раж-не-ни-я!
2.
И стихло всё… Уже девятый вал,
Давным-давно воспетый Айвазовским,
Премьеру на крещендо отыграл,
Застыв на точке, плюнув на вопросы…
И море – больше пресный водоём –
Неглубоко, не видно дна – так мутно…
Забит оконный (навсегда?) проём,
Чтоб ветер не влетал стихом, попутный…
Всё хорошо безжизненностью дней –
Обеды, стирка, обыватель счастлив –
Поэт о чем-то пишет – без затей,
И отпрыск даже (навсегда?) участлив…
И лишь во сне – в метели февраля –
В бессмысленность(?) и уп-раж-не-ни-я!
31.03.2012
