пока надежда в веру обращается, за выдумкой (подчёркнуто комической) вагончик катится, а мы в нём - зайцами, как атаман пан грициан таврический.
любовь - красива, правда, с червоточиной - не воспарит над миром, крылья выпростав, а будет жечь сторонников на площади, забыв про вдохновение и исповедь.
закутавшись по горло в дымке призрачной, мы червяками в небо вперимся безглазыми, на пепелище горе луком вызреет, назвав нас на прощанье пидорасами.
и персонально в чёрном свете высветив нас перед богом, космосом и прочими, любовь отправится пешком за мыслями, как переперчивать всё то, что с порчею.
но - удивительно! в дыханье собраный, последний крик способен на чудачество - мы почему-то умираем добрыми, как будто жизнь переписали начисто.
|