Лёгкость строчки быстро рифмовать
не приму, увы, за гениальность.
Нет, скорей уменье это – тать,
в крайнем случае, обычная банальность.
Грабит моё время почём зря,
постоянно душу развращает,
беспринципных бесов Октября
в пламенных героев превращает,
иль курортный пошлый адюльтер
вдруг покажет как синоним страсти,
выдавая сей дурной пример
за желанное земное счастье.
И в таких банальнейших строках
распыляются моей души частицы,
потому себя я в дураках
постоянно вижу в разных лицах.
И смеюсь потешно над собой,
строчки без усилия рифмуя.
А сюжеты шумною толпой
прут, меня, беднягу, атакуя.
Мне желательно пред ними устоять.
Но куда там! – в старике нет силы.
Тема каждая – сама собою тать,
но любить клянётся до могилы,
только бы коснулся я её,
а потом и в строчки уложил бы.
Я кляну такое вот житьё,
но живу, не напрягая жилы.
Хоть не гением до финиша дойду,
но привычно всё подряд рифмуя.
И с улыбкой ироничной на виду
у себя любимого умру я.
|
