Вот пьяный танец, сонная кадриль пыль под ногами, клубы, метры, мили и всё растёт, и всё идёт в утиль, и снова в дело, снова в тонны пыли. Оттоптанно желание пути, ещё идти, ещё глотать и злится ещё, и знать, что где-то впереди... а ты не впереди - баран не птица. Одной толпой, в одном немом "ура", в одном пространстве ложных предпочтений, кто кажется чуть-чуть умней, с утра, тот к вечеру изверившийся гений. В тугую даль, не далее руки, с обеда повелели веселиться. "...вы все и ваши псы и ваши мужики...". Но сказано уже: баран не птица.
|