Тяжело… Ой, нету силы! Ну к чему такая блажь В гору мне тащить постылый Свой без ручки саквояж?
Может в нем златые слитки, Или книги мудрецов? Может Гиппократа свитки, Или доброе винцо?
Нет, я в нем тащу пристрастья, Свое «горе от ума». На судьбину за напасти Я ворчу – Тащи сама!
В нем тащу через болото, Плащ, патроны и ружье. Злой… устал! Хотя охота Точно знаю – не мое!
В нем ненужные портреты, Не мой вкус, не мой типаж. Да в «плацкартный» два билета На себя и на багаж.
Ох, нелегкая работа Затащил едва дыша! Чемодан – моя забота! Как тут вспомнить, где душа?
Под ногой пустые склянки, Чемодан «раззявил рот»… Выйду я на полустанке, Может, кто его «сопрет»?
|