Улетают грачи, на прощанье, крича что-то небу,
улетают от гнёзд, оставляя страну,
и мне жаль в ранах всю, облетевшую вербу,
что ломают весной из любви ко Христу
Верба я, как и ты, переломан на части,
и как эти грачи, я покинул страну
в ней однажды исчезли цвета все и краски,
а без красок ты знаешь, верба, жить не могу
Золоченые фрески под густым слоем мрака,
мне, скитальцу, они теперь стали судьбой,
и цыганское солнце ворованным красным краплаком
подожгло под ногами упавшую осени боль
Улетают грачи так пронзительно несправедливо,
почему и зачем – небо дай мне ответ,
и уносит их память с собою тепло гнёзд любимых,
да калеченой вербы, у Храма внизу, силуэт…
