О поэзии
Сидим и плачем мы с тобой, обнявшись, У моря синего, на южном берегу, Два стихоплёта, от невзгод уставших, Без места в поэтическом кругу.
Что будет с нами завтра? Послезавтра? Спросить бы нам у рыбки золотой. Разбитые корыта. И два автора. И невод на песке лежит пустой.
Стремленья к сочинительству похвальны. Всё лучше, чем вино иль домино. Мы, может, оттого сентиментальны, Что чувствовать нам все ещё дано?
Что нет в душе тупого равнодушья, Что трогает ешё чужая боль? Не потому ль — как будто от удушья - Бывает в горле ком у нас с тобой?
И ты, почуяв дружескую руку На расстоянье многих-многих миль, Скажи, нахмурясь: » Это я от луку! – Так ест глаза, зараза! – Нету сил!»
На летней кухне, всем ветрам открытой, Стоит понурый старенький Пегас. А перед ним — разбитое корыто… Нет, эта сказка явно не про нас!
Нас посещает чувственная Муза, Подкараулив где-то за углом. Что нам она? – Мученье и обуза. За что? Зачем? А может…поделом? 25.05.2014.
|