Навеянное самоироничное

Грибами пахнет осень. И по мне –
Бродить бы в озареньях листопада
Легко, как-будто плавая во сне,
Писать стихи. И ничего не надо

Мне больше в этой жизни. Разве что –
Любви, здоровья, много мелких денег…
Пусть осень облетает, словно веник
В предбаннике прохладном… В золотом

Сиянье дня шуршит соломой мышь:
То дождь пошел – густой, противный, мелкий.
Роняют шишки наземь с неба белки,
И катится вода с замшелых крыш…

Осенний лист настоян на вине.
Но чья вина, что воздух – как настойка
Пьянит и осыпается во мне
Листвой стихов ? Попойка. Но постой-ка! –

Дождями пахнет осень. На окне
Стоит стакан. В стакане стынет кофе.
Эх, кабы я в поэзии был профи! –
Тогда тропа не заросла б ко мне

Народная…Когда-нибудь, потом.
Сказал бы кто-нибудь кому-то: дескать,
Он памятник воздвиг! — Не долотом,
Не молотком, зубилом иль стамеской! -

Пером!..Но – шутка. Домыслы пусты.
Мы все уходим в никуда навовсе.
Следы бесследно заметает осень
Листвой багряной, дождиком густым.

Мы станем окружающей средой.
Не держится в ладонях заскорузлых,
Уходит время мертвою водой.
Пересыхает грешной жизни русло.

Покоем пахнет осень. Так мудра
Ее печаль и так светло унынье…
Пожар листвы. Как уголья в камине.
И помнится:»Унылая пора…»

13.05.2014.