Кружат стрижи, уходит вдаль проспект, над сеткой проводов тоскуют крыши, чуть слышно шепчет на ухо рассвет, и тени разбегаются, как мыши.
Простудой лёгкой утро окрестив, прохлада треплет облако за локон, безжизненный, как сон, жилой массив впивается в рассвет глазами окон.
Всё – дважды два; всё – на один покрой; как и должно быть: солнце, небо, тучи. Лишь сердца шум, и пыль души, порой, упорно не желают благозвучья.
Кружат стрижи, уходит вдаль шоссе, аэропорт пустует по соседству – здесь сердца шум на взлётной полосе, давно не помнящий, где окапалось сердце.
Простуды лёгкой подмешав, восток зайдётся облаком, как старый вяз сутулясь. Волной прольётся нежный майский сок в уста беззвучные из устья майских улиц.
Качнув дверьми, затасканный подъезд швырнёт сквозняк, и смоет солнце ливень. Вся красота прекрасна тем, что есть в ней капля смерти, с правом на бессилье.
И скупо подбирая нужный ключ, родник, криницу, колыбель, источник, я полюблю опять обломки туч над головой и тихий пепел ночи.
Я полюблю взаимную печаль, рожденье лёгких слов в предсмертной муке, тень звука, сень души, табак и чай, оставив остальное – для разлуки.
|