183

Скрепят доспехи в тишине,
ломается копье,
ничто не вечно на земле,
и лат литье.


Сверкает чистая душа,
свежа от крови,
себя изрезав без ножа,
упреком воли.


Бежит уставшая метель,
на встречу ночи,
и забираясь словно зверь,
укрыться хочет.


Добро не знает громких слов,
ей не нужны фанфары,
напишет список из грехов,
и поминай как звали.


И снова Ты и Тишина,
скребутся мыши,
но, если истина одна,
то, кто же выше?