Пробуждение.

Двадцать семь по Цельсию в комнатке проспавшейся.
Тишина как мёртвая, будто бы на кладбище.
Ощущенье полное жизни неудавшейся,
тупика смертельного, чёрного пожарища.
Веки гноем склеены, голова тяжёлая,
с ломотой коленною гнёт в суставах старческих.
Сквозь портьеры, в щёлочки наглое, весёлое
солнце лезет в комнату, раздражая всячески.
Ничего не радует, даже солнце красное.
Никого не нужно мне… Даже Алиюшечки?..

Мысль пронзает молнией, чёткая и ясная:
подложить под спинку ей новые подушечки.

27.03.14.