Стихи – всё реже и странней и, кажется, необъяснимей – идут незваными ко мне. Всё чаще не согласна с ними. Как будто сочинял другой, тоскующий и одинокий. Но на листах моей рукой написаны все эти строки... Читаешь, хмуришься. А я тебе растолковать не в силах, какие смыслы бытия вплетают горечь в строчки, милый... А вдруг по признакам скупым моя душа предугадала, что расписание судьбы – не расписание вокзала, и не удастся мне попасть в тобой обещанные кущи. И потому теряю власть я над строкой, на лист бегущей... ноябрь 2012
|