Со мной и раньше так бывало -
Писала вроде ни о чем, а память сохраняла
Все это "ни о чем", что раньше правдой было,
А также многое, что мнилось, я забыла.
И снова память ворошит воспоминанья,
О радостях земных, о тяготах страданья.
Ну что ж… В далекой юности туманной
Отважной, легкой, в меру безрассудной
Казалась зрелость нам такой желанной,
Любовью полной, ласковой, нескудной.
Мы торопились жить тогда, чтоб вволю
Познать нам новой жизни взрослой долю.
Мы думать не могли в то время,
Что зрелость не награда нам, а бремя.
Что будем мы за многое в ответе.
И понимать, как трудно жить на свете.
И нету прока говорить о сладкой доле,
Коль оказались мы у зрелости в неволе.
Под гнетом вороха проблем, забот и дел.
Рабом их стать и быть - вот наш удел.
Так может старость будет нам отрадой,
За многие труды достойной нас наградой?
Да нет. Напрасно уповать на счастье в эти сроки,
В которых помнятся лишь горькие уроки.
Увы. Для старости назад дороги нет.
А впереди туннель, где гаснет жизни свет.
Так кто же счастливо живет на этом свете?
Их знаем хорошо, ведь это наши дети -
Часы не торопят, о прошлом не скорбят.
И время вспять отправить не хотят.
Коль весело – ребенок рассмеется,
Придет печаль - ему всплакнется.
В ладах всегда он сам с собой.
И жизни никогда не ищет он другой.
А если кто-то хочет слыть бессмертным человеком.
То пусть он каждый день, прожитый им, считает веком.
|
