Как скрипели калиткой в душе Сквозняки из степей неуюта. Сожалел, что не чья то мишень, Пули, стрелы - не мне, а кому то. Грусть хрустела стеклом под ногой, Одиночество стыло углами. Даже водка казалась водой, Сердце было холодным как камень.
Видно Музе мой скрип надоел, И калитку снесло ураганом. Строчку первую я прохрипел, Показалось, что блею бараном. И отвыкший от рези пера, Я глядел на каракули грустно. Но меж строк прочиталось "Пора!" И рассыпались рифмы, как бусы.
Раскатившимся эхом шагов Был застигнут, распят, обездвижен. Лишь рука уставала от слов, А шаги раздавались все ближе. Я царапал стихи на полу, И застыл, когда тенью накрыло... … я давно не писал никому, потому что мне некому было...
