Душа скудеет

Душа скудеет в недостатке смысла;
Измаран белый лист стихами, прозой:
Страстей бумажных пыл – дым коромыслом!
Воробышкам подкину лучше проса.

Прольётся дождь и без моих сказаний,
Простится осень с перелётной птицей;
Уйдёт очередной закат в изгнанье,
Появится во тьме лик томной жрицы…

От жизни к смерти пробежит полоска
На всех, без исключения, ладонях;
Свечная панихида станет воском…
Пора уж спать… Рассвет в тумане тонет.