Расстелю тебе постельку (пусть форматом «а четыре»),
Укачаю калыханкой, спи, родная, баю-бай.
Я не ящик для безделья, и не в заднем месте штырь я,
Я не бледная поганка, не классический Бабай.
Это всё твои догадки, только нет у них основы,
Ни в другой ни в этой жизни я в родстве не состоял
Ни с синдромом беспорядка (это вовсе кто-то новый),
Ни с одним из тысяч слизней, ни с бурчалом из бурчал.
Я с твоей хандрою свыкся, но пишу стихотворенье,
В нём гуляют листопады, наша песенка живёт,
Завтра дашь мне в руки миксер, испечёшь (ням-ням) печенье,
Мы пойдём гулять по саду, по тропинкам взад-вперёд.
Прошепчу тебе на ушко, то, что ты - моя фиалка,
Не фиалка даже – роза, но уж точно – не герань,
Я – твой муж, не просто - мушка, я – писатель, не писалка,
Ты – не средство для невроза, ты - не вобла, не тарань.
На песке раскину карты, приготовьтесь губы к бою.
Поцелуи – нынче в моде, поцелуи - не рубли!
Может быть в пылу азарта, вдруг увидят эти двое,
То, что солнышко восходит… и заходит для любви.
|
