*** Этот домик в горах… И сандаловый, маленький столик… Синий бисер… Игра… И ущелье с бурлящей рекой… Все знакомо до боли, И жив еще маленький ослик. И горячий рассвет пьет душицы, и мяты настой
Там, в долине, внизу, у поющей бамбуковой рощи, Где в сиреневой дымке поет и поет соловей... Уходить в никуда – видно все-таки проще. Проще жить без забот и без всяких особых идей.
Опадает листва, где-то плачут осенние клены. Собирая свой бисер, на шелке рисую, как встарь, Белый клин журавлей, в небеса откровенно влюбленных, И на старом крылечке рассыпанный летом янтарь...
|