О бедненьком Цви

Есть люди чёрные душою,
Не различающие цвет:
Всё серой мрачной пеленою
Покрыто сплошь – другого нет…


Ему, бесспорно, непонятен
Весёлый добрый оптимист,
Со зла от глупых светлых пятен
Он яростно марает лист,

Пронзает всех колючим глазом,
И брызжет едкою слюной,
И наслаждается от казни,
Придуманной над добротой;

Он подтасовывает факты,
Не дрогнув, подливает яд,
С нечеловеческою страстью
На подлость тратит свой талант.

Быть может, он в уединенье
Покинут близкими людьми
И злобствует «без вдохновенья,
Без слёз, без жизни, без любви»?

Его не спас ни «призрак бледный»,
Ни «гений чистой красоты» -
Ему досталось неизменно
Искать лишь низкие черты.

Нет низости? Так это мелочь –
Он сам её изобретёт
С самоуверенностью вечной
И тут же грязью обольёт.

Чуть недовидит, недослышит,
Не понимает что-то… Но
Он, словно выстрелит, напишет
Вот это самое … оно…

Сварливый, желчный, раздражённый,
Неадекватный и больной,
Скорей, неудовлетворённый,
Швыряет скверной простотой…

Мне жаль его, на удивленье.
Пусть у него «воскреснут вновь
И Божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слёзы, и любовь»…

Может, тогда он станет другим?