Вечером, когда в душе – лихо,
а глаза не видят звёзд россыпь,
постучалась мне в окно тихо
и сказала: «Я твоя осень».
Улетела певчих птиц стая,
чтоб беспечно зимовать где-то,
в белом облаке и в снах тая,
как в туманном сентябре – лето.
И уже с утра блестит иней,
только мне краса снегов – на фиг:
я хочу сейчас тепло Индий,
мне нужна сейчас жара Африк.
И пускай вокруг гудит вьюга,
и пускай белят снега время,
но земля под снегом ждёт плуга,
но земля под вьюгой ждёт семя.
Отпустить бы нас, людей, в небо,
чтоб искать средь облаков пищи:
я ни разу в небе том не был,
только верю, что вверху – чище.
Я ещё почти совсем не жил,
весь в долгах я, как в шелках, людям.
Я лишь веки на чуток смежил,
всё измелется – мука будет.
|
