Предисловие
Кажется, ни разу в жизни я не писал ничего
с большим душевным трепетом и волненьем, чем эти
стихи. Они – суть отражения в моей душе прочитанных
писем с фронта и отрывков дневников той далёкой
поры, сохранённых и собранных в альбоме, который дал
мне на время Семён Френкель, ветеран Великой отечест-
венной войны, окончивший её двадцатитрехлетним майором,
кавалером многих боевых наград.
* * *
В треугольных конвертах с далёкой войны,
сбережённых до нынешних дней,
полинялыми строчками отражены
боль страны и изломанность судеб людей.
Даже в бодрых словах всё видавших солдат,
исходивших немало дорог,
и сегодня до боли сердечной звучат
интонации скрытых тревог,
что их жертвы, по сути, не будут нужны
всем, сменяющим их, поколеньям,
что, омытая кровью, Победа страны
обернётся её пораженьем
* * *
Перелистана последняя страница.
Пять утра. Сквозь времени туман
вижу явственно живые лица
тех, кто этот написал роман
в треугольных письмах, постаревших,
но доживших с проклятой войны,
победивших и в огне сгоревших
незабвенных воинов страны;
на листках тетрадей пожелтевших
чьих-то безымянных дневников,
сохранённых кем-то и дошедших
рассказать нам без обиняков
о поре неслыханного горя
из судьбы народа и страны.
В каплях строчек отразилось море
страшных несуразностей войны.
24.12.2006.
|
