Мне ложится на душу грусть,
Словно вымокший пёс под ноги,
Он охрип на моём пороге,
Без надежды, что отзовусь.
Мне бы дать ему сапогом
И укрыться в хмельном раздолье,
Пусть он мается этой болью,
Околеет пусть за углом.
Пусть истлеет его скелет,
Под забором, на травке пегой,
Где когда-то малЫм он бегал,
Сколько там, с половиной, лет.
Только как мне его прогнать?
Он родной, от хвоста до морды,
До блохи на подшёрстке мокром
Он родной. Мне его обнять...
Мне обнять, да поближе блюдо,
Чтоб досыта, до дремоты...
Спрячь кривые свои клыки,
Грусть моя... Спи-усни, паскуда.
|
