Кто-то на скрипке играл в переходе заплёванном, Музыка раненой птицей на волю рвалась. Даже алкаш-попрошайка казался взволнованным И полицейский стоял, про себя матерясь.
Старый скрипач в пиджачишке потертом, неглаженом, В рваном кашне и каком-то нелепом пенсне, Гордо стоял в переходе сыром и загаженном, Словно на сцене театра, как в сказочном сне.
Тихо рыдала в платочек торговка газетами, А полицейский стоял, не хотел уходить, Нервно искал, всё искал, где карман с сигаретами, Даже забыл, что давно уже бросил курить…
Скрипка рыдая, о чём-то молила настойчиво И возвышался над всею толпою скрипач. Мир зашатался, теряя былую устойчивость... Музыка – лекарь души и суровый палач.