Повзрослевшие сыночки,
Дни рождения листая,
под крылом у мамы-«квочки»
вырастают, вырастают...
Но, как стоптанные кеды
и короткая одёжка,
детство сношено безбедно
и отброшено с дорожки,
с той, что манит в путь неблизкий,
то прямая, то кривая;
И по ней спешат мальчишки,
вырастая, вырастая...
И стремятся непоседы
лишь вперёд, туда, где «завтра».
Детства песенка отпета...
Что поделать, это – правда.
Только мама ненароком
напоёт мотивчик прежний,
соль земли вдыхая с пОтом
от поношенной одежды.
Сыновей не мучит память,
та, что в прошлое уносит.
Юность Лето догоняет,
дела нет, что будет Осень.
Осень бродит рядом с Детством,
как Заступница Святая.
Никуда-то вам не деться,
вырастая, вырастая...
|
