Этот стих посвящаю тебе,
но его никогда не отдам.
Тратишь силы свои ты в борьбе,
чтоб хоть лазать по нынешним дням.
И тоска у тебя в глазах.
И такая в них светится боль!…
Ты устал всего за полчаса,
те, что я проболтал с тобой.
«Как я выгляжу, – тихо спросил» –
Очень плохо?»
«Ну, знаешь, нет!»
«У меня совсем нету сил».
«Надо кушать, тебе совет».
«Не могу. Ничего не идёт.
Я никак не заставлю себя.
Знаю, Нина меня уже ждёт.
Но ещё не готов к встречи я».
И тобою приглушенный вдох
выдаёт потаённую жуть.
Ты действительно, Боря, плох,
но об этом тебе не скажу.
На компьютере внуки твои
кайф хватают в какой-то игре;
РЭКА что-то поёт о любви;
Вечереет, но жар на дворе;
вентилятор пчелою жужжит;
люстра светит нам с потолка…
Всё обыденно: мир будет жить!
Только проданы мы с молотка.
И уйдём в никуда навсегда.
Диалектики жёсткий закон
нам отвёл для свершений года, –
всё теперь забирает он.
Похудел ты на двадцать кило.
Прёт синюшность из-под ушей.
И глядится, как сквозь стекло,
угасание жизни твоей.
|
