Я вам пишу с cамарского вокзала, Где бродит ресторанный дикий чад И где на плиты мраморного зала Нарос корою безобразный мат.
Где бродят одинокие пропойцы И, тупо глядя на стены, плюют. Где дети в чёрно-грязных урнах роются И дрянь окурков пальчиками мнут.
Сижу комком на вытертых ступенях, А сзади путешествует метла. Когда б я был ещё чуть-чуть поменьше, Она меня бы в угол замела.
А за окном прекрасно ночь синеет. Фонарный столб отбрасывает тень. Не верю, что такая ночь сумеет Родить дрянной, промозгло-серый день.
Я вам пишу. Я помню ваши сосны. Я помню ясный утренний рассвет. Ваш город – словно маленькое солнце, И, как и вам, ему немного лет.
Я помню ваших земляков улыбки. Их души – как распахнутая дверь. Готовность их простить мне все ошибки. Я помню это, помню… А теперь Я вам пишу с самарского вокзала – Наивный и озябший дуралей. И слушаю, как блядь «коту» сказала: «А ну-ка, парень, водки мне налей.»
Мне очень больно, братики родные! Наверно, правда, здорово ослаб. Я больше не могу смотреть в чужие Глаза пугливо-сонных старых баб.
Они глядят на вздувшиеся брюки, На баки, на усы глядят в упор. И нет терпенья каждой этой суке Доказывать, что я совсем не вор.
Вот поезд подошёл как добрый гений… Поди ты прочь, кошмарный тот вокзал!..
PS: Примите кучу извинений, Что я о чём-то главном не сказал.
1970
|