Нечасто в жизни радость выпадает. Ведь я узнал об этом – не вчера. Душа моя стенает и рыдает... И все кричит: Пора, мой друг, пора!
К чему твои сплошные отговорки: Мол, здесь отличный северный народ. А где-то вишни зреют на пригорке, И кошки ходят гадить в огород.
Увы, мой друг, нет счастья на чужбине. Ужели ты об этом позабыл? А сколько раз тебя – чуть не убили? Ты посчитал...? Умерь свой южный пыл.
Ну, что сказать? Быть может, так и надо, Коль мы с тобой вовек не сберегли... У нас теперь – ни родины, ни флага, Лишь слабый зов родной Донской земли!
Пусть этот зов сюда не долетает. Его мы слышим каждою весной, Когда в Певеке даже снег не тает, Даруя всем извечный упокой.
И мне порядком слушать надоело О чем южак за сопкою поет. Да и вотще, кому какое дело. Я просто жду. Я жду свой самолет.
|