А дальше ничего не будет. В окно скребется черный пудель, Скулит и смотрит на меня,
Ошейником луны звеня. Он все ночней день ото дня,- Не спрятаться и не слинять,
Не отвертеться мне словами,- Привычно в них себя сливаю,- Не оправдаться мне стихами,
В которые с утра стекаю До поздних пуделей, что за Окном мозолят мне глаза.
Не будет ничего, а значит, Не быть – простая незадача. Нет сил, и не хватает зла,
Чтоб досмотреть вертеп осенний. Уже не помню, что посеял, Но пуделя пожал вчерне.
Я голодом его зачеркнут,- Перебираю ритмов четки И прочей порчи вторчермет.
|