***
Путь-дорожка моя на вербное
воскресенье – белым-бела.
Снег скрипит под конём. Наверное,
намекая на скрип пера
по бумаге, белее извести,
когда фон, что под стать углю,
максимальную степень близости
был бы рад приравнять к нулю;
на молчанье, что сном Везувия
я б назвал, ибо в свой черёд,
разрешившись волной безумия,
захлестнёт, как от всех щедрот,
все пустоты (хотя местами те
заполняют лишь муть и вздор), -
так потом все провалы в памяти
претендуют на статус гор;
наконец, на размен «тридцатника»
с воплем: «Господи, пособи!»,
ибо там, впереди, у всадника
много меньше, чем позади.
1998
|
