Брожу Алатырем горбатым, Что на пяти холмах распят - Четыре церковки помятых Гвоздями из земли торчат.
Не будь их - город этот синий Давно бы к Богу отлетел. Но звонницы - по пояс в глине Всё держат при земле удел.
Старушки кучно, как опята, Растут на лавках у крылец. В крапиве возятся котята. В носу копается малец.
Заводик смутного значенья Сейчас решительно закрыт. Реликт последнего Ученья То ли разграблен, то ль пропит.
Четыре улочки дремучих В дремучий переходят лес. И белым ветром перекручен Застиранный платок небес.
|