Палата, как кубрик на катере.
И нас здесь всего только пятеро.
Сознанье почти что утрачено.
Плывём, физраствором накачены,
на Кубу, а может быть, в Англию.
Над нами сестрички, как ангелы,
носятся, как угорелые.
Халаты стерильно белые,
как масса сырково-творожная.
А полумыслишки тревожные
под черепною коробкою
какой-то извилистой тропкою
лезут из полусознания.
Ушами ору я: «Внимание!!!»
И SOS отбиваю в тревоге:
«Нам помогите, боги!
Остановите катер!
Кубрик наш раскупорьте!»
… Память, как белая скатерть.
Молчу, чтобы всё не испортить.
Июнь 1999 г.
|
