Е.Д.
У судьбы и свинчатка в перчатке, и челюсть квадратна, И вокзал на подхвате, и касса в приделе фанерном, И плацкартный билет – наудачу, туда и обратно, И гудок тепловоза – короткий и бьющий по нервам… И когда в третий раз прокричит за спиною загонщик, Распугав привокзальных ворон и носильщиков сонных, Ты почти добровольно войдешь в полутемный вагончик, Уплывая сквозь маленький космос огней станционных. И оплатишь постель, и, как все, выпьешь чаю с колбаской, Только, как ни рядись, не стыкуются дебет и кредит, И наметанный взгляд проводницы оценит с опаской: Это что там за шушера в Малую Вишеру едет? Что ей скажешь в ответ, если правда изрядно изношен? Разучившись с годами кивать, соглашаться и гнуться, Ты, как мудрый клинок, даже вынутый жизнью из ножен, Больше прочих побед хочешь в ножны обратно вернуться… И перрон подползет, словно «скорая помощь» к парадной… И качнутся усталые буквы на вывеске гнутой... Проводница прищурит глаза, объявляя злорадно: Ваша Малая Вишера, поезд стоит три минуты… И вздохнув обреченно, ты бросишься в новое бегство, Унося, как багаж, невесомость ненужной свободы, И бумажный фонарик еще различимого детства, Освещая дорогу, тебе подмигнет с небосвода.
|