В святом исходе, Как перст, один Бредёт к Природе Заблудший сын.
Без корки хлеба – С пустой мошной... Без дум, без неба – С пустой душой...
О, как устал он, Как он устал! Как бледен стал он, Как тощ он стал!
Лицо худое, Глаза – цветы... Ему б покоя И чистоты...
И вот тоскуя, В последний раз Он жизнь людскую Уж без прикрас,
Как есть, нагою На миг вернул... Скорбя душою Он повернул
К тому, что было Лицо своё... Глядит уныло... Глядит на всё,
Что там осталось, На жизни гнусь... В глазах усталость И боль... И грусть...
Вся жизнь – дорога... О, блудный сын, Увы, нас много, Не ты один,
Скажу, не скроя: Я – тоже ты... И мне б покоя... И чистоты
|