***
Аккуратно, очень метко
Дождь расстреливает город:
Плоть нахохленных бульваров,
Кости дряхлых мостовых.
На стекле моем пометка,
Чтоб не тратить Богу порох:
Средь шкафов и простынь старых
Нет меня среди живых.
Я давно уже расстрелян
Тихим пением гармони,
Что украдкой только снится,
Разбивая чуждый быт.
Позабылся светлый терем,
Да стигматы жгут ладони,
И нерусская пшеница
На губах моих горчит.
А в окне моей кутузки,
Ой, пардон, мадам, квартиры,
Разбавляют мутью грозы
Темно-серое клише.
И, молясь иконам тусклым,
Плачут стекла – конвоиры,
Русским дождь не пули – слезы
По загубленной душе.
21.07.12
|
