А лодки повторяют форму волн, И это мной замечено недавно, А по ночам всё тот же самый сон – Наш старый пирс у кромки океана.
Он шаток. Он поломан. Он скрипуч И сваи обросли гроздями мидий. Но, как и прежде, он последний ключ В двери, ведущей в океан открытий.
Здесь пришвартован маленький баркас, Он честь по чести с парусом и мачтой. Он на приколе, спит его компас. А волны бьют о пирс легко и смачно.
И месяц светлой лодочкой повис В небесном океане мирозданья. Но тщетно ждут баркас и старый пирс, Со мною долгожданного свиданья.
Я далеко. Я в средней полосе И флюгер мой зашкалило на шпиле. И море дел. Но всё-таки во сне Мне океан свои являет шири.
А лодки повторяют форму волн, И старый пирс у кромки океана... И, всё-таки я верю – этот сон Однажды станет явью долгожданной.
|