Я прячусь лишь от тех, кому с утра
Не нужно отключать простой будильник,
Встречать рассвет восторженным "пора".
Плохой актер я, вовсе не Гудини.
И в прятках этих смысла иногда
Ни лист осенний, ни костровый пепел
Весны, любви. Все прошлое игра
С заменой наших тел на фотовымпел.
Пусть не в альбоме и не в портмоне,
Банально,- как за жизнь не скажешь.
Да, не картины, славного, Моне,
Вся наша жизнь – лишь самолет бумажный.
Он рвется вверх, он небо наизусть
Запомнил бы, но только миг полета…
Все остальное пустота и грусть,
И ожидание чего-то, нет, кого-то
В темноте. Да, только в ней вся жизнь,
В которой недовстречи, недовзгляды
И брошенные мимоходом «брысь»,
Таким же как и мы сидящим рядом,
Но хочется порой открыть глаза,
Чтоб подхватил твой самолетик ветер,
Чтоб расступилась перед ним гроза,
И он летел, как птица, на рассвете.
|
