Мне чувства, заколоченные в гроб, собравшихся расскажут на поминках, что мол, сгорел, а был пришедший, чтоб нам нашу жизнь нарисовать в картинках.
Да только что это осталась за мазня, и краски мог бы выбрать посветлее. Но возражу, восстав из гроба, я строкой, что по-другому не умею.
Смеяться может станут или плакать, в провалы тыча пальцем бывших глаз, и говоря о том, что так накаркать мог для кого- нибудь, но не для нас.
А я им в окончанье диалога достану самые последние страницы: прочтите – все о вас, хоть и немного. Что заслужили, так тому и сбыться.
И успокоившись, хотя и ненадолго, отправлюсь в свой не самый важный путь, и съест расхлябисто ухабная дорога, пришедших в эту жизнь, чтоб отдохнуть.
|