Про жито...

Лишь солнце приподнимет тьму,
А звезды опадут росою,
Я предсказуемо пойму,
Что жизнь закончится тобою.

Так почему болит в груди
И даль тосклива и размыта?
Льют поминальные дожди
В поля неубранного жита.

Льют бесконечно и без слов,
Нисходят каплями и градом
На зёрна спелых колосков...
С небес, губительной наградой!

И я, ссутулившись, бреду
По нашим падшим звёздным росам,
В полу-сознании, в бреду,
По полю, полному вопросов...


© Copyright: Пилигриммм, 2012
Свидетельство о публикации №11205109902