Вот льёт небесный бортмеханик, как будто в бочку Данаид. Под вечер город, как Титаник: и тонет, и вовсю дымит, а лужи – чистый динамит. Вот я, как парус одинокий, не ветра жду, а свой трамвай. Что ищет он в краю далёком, когда я здесь? Хоть пропадай. И, хлюпая носами, рядом, с мольбой мешая свой протест, народ – массовка для стоп-кадра: “охота к перемене мест”. Пока вода скрепляет узы, земных с небесными, ручьёв, взломав неведомые шлюзы - людей сближает море слов. А вдруг, нисходит к нам любовь? Природа наломала дров, а может небо так, кручинясь над нами, плачется в зонты, а мы не ведаем причины, и сами – тесто пустоты.
|