От Дома счастливых стен к развалинам Дома Волка – Тропой ложных солнц, пешком – двенадцать минут ходьбы. В картинках начала нет, и нет в эпилогах толку, Кусок жизни брошен лайкам, обглодан и позабыт.
На ноль я, как Смок, поставил, рулетка скрипит знакомо, Но Время-не-ждёт сильнее, и в драке сбивает с ног. И что же – в долине Лунной, мне том выпускать за томом? – Не проще ли просто спиться в салуне «Олений рог»?..
Ах, Мартин, теперь открыты и мной Суинбёрна строки, О том, что вольются реки когда-то в морскую гладь, Большой пароход на рейде, а «Снарк» на ремонте в доке, Боюсь, не успеет Генри доставить пиратский клад.
Подальше на Юг, – от писем, от Спенсера и от Ницше, Поближе к солёным рифам коралловых островов, Там Бога увидеть можно в прибрежных пещерных нишах, Там даже и с чёртом ладит Содружество стариков.
Пусть скво не ругает сильно, читатель пусть не скандалит, – Мол, скольких ещё бы смог он своим ублажить пером, – Не в камнях холодных скрыты мои чудеса и дали, Сгорело не всё, поверьте, стоит где-то Джека дом.
|