Не расспрашивай, что там болит у меня в душе… Может, это простуда, может, несчастный случай, Может, это обида за тех, кто не станет лучше, И на тех, кто другим предлагает свои клише, Или просто на небо, которое снова в тучах На моём, невысоком от грешной земли этаже.
Это может быть солнце, разбитое напополам При отсутствии клея и прочей ремонтной мути, Потому что не склеить всё то, что горит, по сути, И не выстроить заново то, что дано не нам. Даже, если в душе непонятные вихри крутят, Но отсутствуют силы ветра положить к ногам.
Это может быть миг, потерявший свои права И надежду на то, что когда-нибудь он воскреснет. Промелькнёт отголоском в чужой, незнакомой песне, Рассыпаясь на музыку, голос, стихи, слова И оставит тепло, от которого станет тесно. И закружится кругом шальная моя голова.
Это может быть счастье, попавшее, как в мишень В мою душу, которую часто считали целью. И она, как в далеком детстве кричала: «Верь мне!» Забывая всё то, что её убивало уже, И годами болело за плотно закрытой дверью. Не расспрашивай, что там болит у меня в душе…
|