Запах первого снега. Ненадёжная явь. Ощущенье зимы как белой страницы С беглым почерком косо написанных трав И с подраненным чувством оставшейся птицы. Рассветает так поздно, что веришь вполне В экстрасенсов, в пришельцев, в волшебные числа, Да пожалуй, во всё что угодно, но не В наличие в этой жизни здравого смысла. Вот и схлынула осень привычно назад, Янтарём оставляя листву, крюк вопроса, Пустыря скучно тикающий циферблат, И меня, да ещё пожилого барбоса. Добрый малый, миляга, жаль нечего дать – У карманов моих не изнанка, а дырка Сквозь которую, если вглядеться, видать, В перспективе на пальце картонную бирку. И срывая рябину в кристалликах льда На десерт, видишь в небе то ль стаю, то ль копоть, И как будто не водка, а чувство стыда Продолжает в гранёный уверенно «окать». Я и сам, как и ты, разучился пьянеть, А когда-то хмелел и от сока берёзы, От «Прощанья Славянки», что осени медь Протрубив, вышибала, как чистый спирт, слёзы…
|