Кофе-гляссе на обед в Алматы… С улиц знакомых, бродячих, пернатых... Нищий арбатов – притворщик судьбы, Слизывал медленно на мятый ватман.
Капала грусть с проводов телефонных Пустых разговоров вчерашнего века. О силе искусства, о веяньях модных, О том, что стара его хаки беретка.
О том, как простудна бывает погода, Как тупится грифель, как хочется в омут. Как всё не сложилось… как мало угодных Снующих без дела, сующих свой хобот…
А кофе всё стыл, и под вечер противно… От дам расроскошных, от их кавалеров, От света неона, от запахов дивных, От ветра нещадных на сердце набегов.
И он укрывает себя и сомненья Холодной накидкой из пота и нервов. Свой взгляд направляет навстречу движенью. Последний художник – обыденный гений.
|