Знаешь, нашими письмами можно топить камин: Станет всем теплей. Ты вина прохладного, алого, как рубин, Мне скорей налей.
Не печалься: взгляни, как горят, как поют слова. Нам не нужно дров. И от пламени жадного кружится весело голова. И бушует кровь.
А слова остывают, как синие тихие угольки: Мотыльками - с губ. И стихов не жалей волшебных. Ты жги их, жги! Всё понять смогу.
Больше писем не будет. Щеглами пусть в Рай летят, В печь, в морозный Ад. Я тебе писала три тысячи лет (или снов?) назад. А стихи - простят...
|